A sus aires de mártir,
Al triunfo con su fracaso,
A los martes de colchón,
A sus fríos "besos" -dice-
A su pelo alborotado,
A sus vidas con retraso,
Al pastor de sus ideas,
A sus sueños de princesa.
A sus cuadros afrancesados,
A sus amores por los lados,
Al detrás de su sonrisa,
A sus burlas al jamás
Y a sus miedos a la nada.
A mis pesos en la espalda,
A mis nunca va a ser nada,
A mi estaba equivocada,
A mi no he ganado nada.
